El arlequín Del Cerezo
POR: David Cañedo Mesinas
Nació junto al cerezo, un día; un mármol de movimiento grácil, Una roca con vida y conciencia,
Que jugueteando por los juncos encontraba su lado poeta,
El arlequín del cerezo; aún sonriente, Que miraba las estrellas maravillado.
Paseando por los bosques y sus extensos prados,
Su sueño era explorar el mar.
Escribía bajo un manzano, siempre a la rosada luz del alba,
Se inspiraba con el canto de las aves, y miraba el mundo en el reflejo de sus globos oculares.
Allá bajo el olivo encontró una vez una flauta extraña,
Cubierta con una mortaja, Era de mármol oscuro.
¡Era perfecta! Definitivamente era para el,
Y el arlequín de mármol tocó la flauta tallada en piedra negra y Bailando por el río tropezó,
En un abismo; En la cascada.
Murió, pero calló encima del cerezo,
Y Aún sonriendo, tratando de explorar el mar tan solo con probar la calida brisa de la aurora aun viviente y roja.
Sonriendo todavía contempló por última vez Marte, y sus escritos De poeta muerto por flauta, quedaron ocultos en una gruta que un castor había construido debajo del manzano.
La mortaja que cubría la flauta de Morfeo calló en su vientre, y el mismo instrumento en su boca, y ahí quedó, encajada por el mismo destino.
Y el arlequín Aún sonríe, quedando así la estatua,
Una gárgola perfecta del único arlequín que aún sonríe,
Pues, a pesar de haber muerto.
Aún su alma ronda por los vientos,
Y ya visitó el mar, ya atravesó la gruta de los castores,
Pero aún ronda su espíritu poeta, porque no se quiere ir,
Tan solo con mirar la luna ya descansa en armonía.
Que jugueteando por los juncos encontraba su lado poeta,
El arlequín del cerezo; aún sonriente, Que miraba las estrellas maravillado.
Paseando por los bosques y sus extensos prados,
Su sueño era explorar el mar.
Escribía bajo un manzano, siempre a la rosada luz del alba,
Se inspiraba con el canto de las aves, y miraba el mundo en el reflejo de sus globos oculares.
Allá bajo el olivo encontró una vez una flauta extraña,
Cubierta con una mortaja, Era de mármol oscuro.
¡Era perfecta! Definitivamente era para el,
Y el arlequín de mármol tocó la flauta tallada en piedra negra y Bailando por el río tropezó,
En un abismo; En la cascada.
Murió, pero calló encima del cerezo,
Y Aún sonriendo, tratando de explorar el mar tan solo con probar la calida brisa de la aurora aun viviente y roja.
Sonriendo todavía contempló por última vez Marte, y sus escritos De poeta muerto por flauta, quedaron ocultos en una gruta que un castor había construido debajo del manzano.
La mortaja que cubría la flauta de Morfeo calló en su vientre, y el mismo instrumento en su boca, y ahí quedó, encajada por el mismo destino.
Y el arlequín Aún sonríe, quedando así la estatua,
Una gárgola perfecta del único arlequín que aún sonríe,
Pues, a pesar de haber muerto.
Aún su alma ronda por los vientos,
Y ya visitó el mar, ya atravesó la gruta de los castores,
Pero aún ronda su espíritu poeta, porque no se quiere ir,
Tan solo con mirar la luna ya descansa en armonía.
0 Comentarios*:
Publicar un comentario
Hey, Psicopata; Deja tu comentario.